à´®ുà´®്à´ªിà´²്à´²ാà´¤്തത്
à´žാൻ à´¤ാമസിà´•്à´•ുà´¨്à´¨ à´¸്ഥലം
à´’à´°ു à´¦ിവസം ഉള്à´³ിളകിയങ്à´™ു à´ªുറപ്à´ªെà´Ÿ്à´Ÿു
à´ªിà´°ിà´µുà´•à´³ാà´¯ി
à´ª്à´ªിà´°ിà´µുà´•à´³ാà´¯ി
അനന്തതയെ പങ്à´•ുà´µെà´š്à´š് à´¨ീà´£്à´Ÿുà´ªോà´•ും വഴിà´•à´³ിà´²ൂà´Ÿെ
à´Žà´µിà´Ÿെà´²്à´²ാà´®ോ അലഞ്à´žുനടന്à´¨ു
à´Žà´¨്à´¨ി
à´Ÿ്à´Ÿൊà´°ു à´¦ിവസം
അപരിà´šിതമാà´®ൊà´°ു à´¤െà´°ുà´µിà´¨െà´¯ും വലിà´š്à´šുà´•ൊà´£്à´Ÿ്
à´…à´¤് മടങ്à´™ിവന്à´¨ു
à´† à´¤െà´°ുà´µിà´¨െ
à´¯െà´¨്à´±െ à´µീà´Ÿിà´¨ു à´®ുൻപിൽ à´¨ീർത്à´¤ിà´Ÿ്à´Ÿു
പറന്à´¨ുà´®ോà´Ÿിà´¯ുà´®ൊà´´ുà´•ിà´¯ുà´®ിà´´à´ž്à´žും
ശബ്ദങ്ങളത്à´°à´¯ും à´ªിà´°ിà´ž്à´žുà´ªോà´¯ à´ªോà´²െ
à´¨ിà´¶്ശബ്ദത à´¨ിറഞ്à´ž à´† à´¤െà´°ുà´µിൽ
à´µൈà´•ുà´¨്à´¨േà´°à´™്ങളിൽ
à´Žà´¨്à´±െ à´•à´µിതകൾ നടക്à´•ാà´¨ിറങ്à´™ും
à´®ൗനമാà´¯ിà´°ിà´•്à´•ുà´¨്à´¨ിà´ª്à´ªോൾ
à´Žà´¨്à´±െ à´•à´µിതകൾക്à´•ു à´ാà´·
à´•à´µിതകളെà´²്à´²ാà´®ുറങ്à´™ിà´•്à´•à´´ിà´ž്à´ž്
തനിà´¯െ
യത്à´¤െà´°ുà´µിà´²േà´•്à´•ു à´¨ോà´•്à´•ിà´¯ിà´°ിà´•്à´•ുà´®്à´ªോൾ
à´Žà´¨ിà´•്à´•ു à´¤ോà´¨്à´¨ും à´…à´¤്
à´®ുà´®്à´ªിà´µിà´Ÿുà´£്à´Ÿാà´¯ിà´°ുà´¨്à´¨ à´…à´¤േ à´¤െà´°ുà´µ് തന്à´¨െà´¯ാà´£െà´¨്à´¨്.
What wasn’t there before
The place I reside,shaken from inside
journeyed out
one day
wandering through paths
that forked
and forked
and lay stretched out
sharing their boundlessness.
It returned
another day
dragging a street, a stranger,
and spread it
in front of my house.
In the evenings,
in that street fallen silent
as if
all the sounds have parted
flying and flowing,
crawling and running
my poems will out themselves
for a stroll.
My poems, they now have
the language of silence.
After the poems have slept,
alone I sit
gazing at the street
and have this feeling,
it's the same street
that was there before.
Translated by Binu Karunakaran
à´šോà´°
à´¡്à´°ാà´•്à´•ുà´³ ഉറങ്à´™ുà´•à´¯ാà´£്കഥയുà´Ÿെ
മറുà´ªാà´¤ിà´¯ിൽ
à´ªാà´¤ിà´¯ും à´¦്à´°à´µിà´š്à´šൊà´°ു ശവപ്à´ªെà´Ÿ്à´Ÿിà´•്à´•ുà´³്à´³ിൽ
തണുà´¤്à´¤ുറഞ്à´ž à´ªേà´Ÿിà´ªോà´²െ
മരിà´•്à´•à´ª്à´ªെà´Ÿ്à´Ÿ്
മറക്à´•à´ª്à´ªെà´Ÿ്à´Ÿ്
à´’à´°ു à´¨ോà´Ÿ്à´Ÿà´¤്à´¤െà´¯ും à´¤ുà´±ിà´ª്à´ªിà´š്à´šുà´¨ിർത്à´¤ാà´¤െ
à´’à´°ു സങ്à´•à´²്പത്à´¤െà´¯ും à´µിറളിà´ªിà´Ÿിà´ª്à´ªിà´•്à´•ാà´¤െ
à´’à´°ു à´µിളറിയതാം à´•à´Ÿà´²ാà´¸ിà´¨െà´¯ും
à´µിà´്à´°ാà´¨്à´¤ിà´¯ാà´•്à´•ാà´¤െ
ഉറങ്à´™ുà´•à´¯ാà´£്
ഉറങ്.....
à´¨ീà´£്à´Ÿുà´¨ീà´£്à´Ÿുà´¨ീà´£്à´Ÿുà´ªോà´¯ി
à´…à´¨ാà´µിà´·്à´•ൃതവും à´…à´µിà´–്à´¯ാതവുà´®ാà´¯ിà´¤്à´¤ീർന്à´¨ à´†
ഉറക്à´•ം
à´¤ുà´Ÿà´°ുà´¨്à´¨ു
ഉറങ്à´™ുà´•à´¯ാà´£്
à´¡്à´°ാà´•്à´•ുà´³
à´’à´°ു തരി à´µാà´•്à´•ും വന്à´¨ു à´¤ൊà´Ÿ്à´Ÿുണർത്à´¤ാà´¤െ
à´Žà´¨്à´±െ
ഉള്à´³ിൽ
ഉള്à´³ിൽ
ഉള്à´³ിൽ
ഉറങ്à´™ിà´•്à´•ിà´Ÿà´•്à´•ുà´•à´¯ാà´£്
ഉപ്à´ªുരസമുà´³്à´³ൊà´°ു à´¤ുà´³്à´³ി
à´š്à´šോà´°.
The Blood
And lay fast asleepDracula
on the other side
of the story
ln a coffin
half decayed
like frost fear
dead and forgotton
Fast asleep
making no eyes
staring,
no imagination
becoming pale,
and no pale white paper
running crazy
fast asl....
That sleep
unwritten
and unfamous
continues still
And Dracula
is sleeping,
not awakened by
a pinch of word
inside
insider
inside me
longing for a
salty drop of
blood.
M G Chandrasekharan
Tags:
Poetry